En el reino de Elaris, las leyendas del Bosque de los Ecos flotaban como susurros a través del tiempo. Se decía que aquel bosque, cubierto por una niebla constante y repleta de sombras, guardaba secretos que solo los más valientes se atrevían a desentrañar. Las criaturas que habitaban sus entrañas no eran como las de cualquier otro bosque: eran sombras que recordaban a aquellos que se habían perdido en él. Nadie sabía qué sucedía con ellos, pero se rumoreaba que algunos regresaban, otros no. Y los que lo hacían... no eran los mismos.
Darien, un joven aprendiz de mago, creció escuchando esas historias mientras estudiaba bajo la tutela de su maestro. A pesar de la advertencia constante de su maestro sobre los peligros de desear más poder del que uno puede manejar, Darien no pudo evitar sentirse atraído por un misterio aún mayor: el Cristal del Silencio. Según los relatos más antiguos, este artefacto poseía la capacidad de controlar no solo el tiempo, sino toda la realidad, silenciando incluso el futuro, el pasado y la conciencia de las almas.
Un día, mientras conversaba con la anciana del pueblo, la última guardiana de los secretos del bosque, Darien preguntó sobre el Cristal. Ella lo miró profundamente, como si pudiera ver hasta su alma, y le dijo:
—El Bosque de los Ecos no solo guarda tus recuerdos olvidados, Darien. Guarda las voces de aquellos que han caído, atrapados en sus propios deseos. El Cristal que buscas puede darle poder a un hombre, pero también destruirlo. Si lo tomas, te consumirás en su silencio, porque sus poderes no están hechos para seres mortales. Si decides entrar, no lo hagas solo por codicia. No busques lo que no puedes manejar, joven aprendiz.
Pero Darien, cegado por la ambición y el anhelo de trascender, decidió que la advertencia era solo una prueba de su valentía. Despidió a la anciana y partió hacia el bosque, sin decir palabra alguna a nadie más. Sabía que no podía regresar sin el Cristal. Su destino parecía atado a ese artefacto, como un hilo invisible que lo guiaba.
A medida que se adentraba en el Bosque de los Ecos, una sensación extraña lo invadió. El aire estaba más denso, y el susurro de las hojas era interrumpido por voces indistintas que surgían del fondo del bosque. Eran ecos. No solo de seres que habían sido tragados por el tiempo, sino también de sus propios pensamientos, sus miedos, su angustia.
"¿Estás seguro de que quieres seguir?", susurró una voz, tan familiar que Darien se detuvo en seco. Era su propio temor.
Continuó, ignorando las voces, avanzando más y más en la espesura del bosque. Las sombras parecían moverse, observándolo. Se sentía observado, como si cada paso estuviera siendo grabado en la memoria del lugar.
Finalmente, llegó a un claro en el centro del bosque. Allí, sobre un pedestal hecho de piedra antigua, descansaba el Cristal del Silencio. Era tan hermoso como lo había imaginado: transparente, resplandeciente, como una estrella atrapada en su interior. Darien se acercó con cautela, sintiendo cómo el aire vibraba con una energía desconocida.
Cuando extendió la mano y tocó el Cristal, el silencio lo envolvió todo. Su mente se llenó de visiones: imágenes de su vida, de momentos que había olvidado, de voces de amigos que se habían alejado. Pero no solo eso. Comenzó a escuchar voces de personas perdidas en el bosque, los lamentos de aquellos que habían sido consumidos por su propio deseo de poder, de aquellos que nunca lograron soltar el Cristal.
El poder del Cristal era inmenso, más de lo que Darien había anticipado. Al principio, parecía que podía ver el futuro, manipular el tiempo a su antojo, cambiar pequeños detalles de su vida. Pero pronto, sus propios recuerdos empezaron a desvanecerse, y los ecos de otras almas lo invadieron, invadiendo su mente con pensamientos ajenos, con deseos ajenos.
De repente, se dio cuenta de lo que estaba sucediendo: el Cristal no solo controlaba el tiempo, sino que absorbía las emociones, los recuerdos y los pensamientos de todos aquellos que lo deseaban. Cada uso corrompía más y más al usuario, despojándolo de su humanidad, transformándolo en una sombra atrapada en el mismo círculo eterno que dominaba el bosque.
El joven mago se sintió perdido. Se enfrentaba a la elección más difícil de su vida: ¿debía seguir usando el Cristal, alimentando su poder y perdiéndose en la distorsión de su propia existencia? ¿O debía destruirlo, liberando a las almas atrapadas y restaurando el equilibrio del bosque?
El dolor lo invadió, pues sabía que destruir el Cristal también significaba renunciar al poder absoluto que siempre había soñado. Sin embargo, con el peso de sus recuerdos, de su aprendizaje y las voces que lo rodeaban, Darien comprendió que el poder no siempre era la respuesta. No podía dejar que la ambición arruinara lo que quedaba de él.
Con un último suspiro, Darien levantó el Cristal por encima de su cabeza y, con toda la fuerza que pudo reunir, lo arrojó contra el suelo. El Cristal estalló en miles de fragmentos, liberando un resplandor cegador que iluminó todo el bosque.
Los ecos se desvanecieron. El bosque volvió a la calma, y el aire, que había estado cargado de tensión, se volvió liviano. Darien cayó de rodillas, agotado. Aunque el poder del Cristal lo había consumido por un momento, ahora podía escuchar el susurro de la naturaleza, en lugar de las voces ajenas.
El Bosque de los Ecos había sido sanado, y Darien, con su sacrificio, había restaurado el equilibrio. Pero al mismo tiempo, se dio cuenta de que su viaje no era solo para salvar el bosque, sino para sanar también su propio corazón, comprendiendo que el verdadero poder no radica en controlar el tiempo o la realidad, sino en aprender a vivir con lo que uno es, aceptando sus límites y deseos.
Las otras luciérnagas la miraban con lástima o, a veces, con burla.
—¿De qué sirve una luciérnaga sin luz? —se preguntaba una de sus compañeras.
Con el tiempo, la colonia comenzó a evitarla, dejándola sola en las noches de vuelo. Lía, aunque dolida, no se daba por vencida. Quería entender por qué era diferente y, sobre todo, encontrar su propósito. Así que, una noche, decidió dejar el valle y emprender un viaje más allá de las montañas.
En su travesía, Lía cruzó ríos caudalosos y praderas llenas de flores que brillaban con el rocío de la madrugada. Durante el día descansaba bajo hojas grandes, y por las noches volaba en busca de respuestas. Una noche particularmente oscura, se encontró con un búho de plumaje gris y ojos sabios, que descansaba en la rama de un roble.
—¿Por qué estás sola, pequeña luciérnaga? —preguntó el búho con voz pausada.
Lía, con tristeza, explicó su situación: cómo había nacido sin luz, cómo la habían rechazado y cómo buscaba entender su propósito en el mundo.
El búho la observó atentamente y, tras un momento de reflexión, dijo:
—No todas las luces se ven, Lía. A veces, las más importantes son las que guían a otros en la oscuridad sin necesidad de brillar.
Lía no entendió del todo las palabras del búho, pero sintió un extraño consuelo en su corazón. Decidió continuar su camino, llevando consigo la misteriosa lección.
Una noche, mientras volaba de regreso al valle, el cielo se cubrió de nubes negras y una tormenta feroz comenzó a rugir. Los relámpagos iluminaban brevemente el paisaje, y el viento era tan fuerte que las luciérnagas de su colonia, sorprendidas por la tormenta, se desorientaron. Algunas chocaban contra árboles, y otras eran arrastradas por las ráfagas.
Lía las encontró, aterrorizadas y perdidas, buscando refugio en medio de la oscuridad.
—¡No sabemos cómo regresar! —gritaron algunas—. Sin luz, no podemos encontrar el camino.
En ese momento, Lía recordó las palabras del búho. Aunque no brillaba como las demás, conocía el valle mejor que nadie. Usando su intuición y su memoria, empezó a volar despacio, guiando a sus compañeras por senderos seguros.
—Síganme —dijo con confianza—. Confíen en mí.
Una a una, las luciérnagas comenzaron a seguirla. Aunque no podían ver su luz, la voz firme de Lía y su conocimiento del terreno las llenaron de esperanza. Después de lo que parecieron horas, finalmente llegaron a un claro protegido donde todas pudieron descansar, a salvo de la tormenta.
Cuando la lluvia cesó y el cielo se despejó, las estrellas volvieron a brillar. Las luciérnagas, agradecidas, rodearon a Lía.
—Eres nuestra verdadera luz, Lía —dijo una de ellas—. No necesitas brillar para ser especial. Nos has salvado.
Lía sonrió por primera vez en mucho tiempo. Había comprendido que su propósito no dependía de ser como las demás, sino de ser quien era: una guía en la oscuridad.
Desde entonces, Lía se convirtió en la líder de su colonia, y las luciérnagas aprendieron que el valor no siempre reside en lo visible, sino en lo que uno lleva dentro.
Pablo y Diego habían crecido juntos, compartiendo risas, sueños y una pasión inquebrantable por el tenis. Desde pequeños, pasaban horas entrenando en la cancha del club local, donde se conocieron y se hicieron inseparables. Para ellos, el tenis no era solo un deporte, sino un lenguaje único que los unía.
—Hoy va a ser un gran día, ¿verdad? —dijo Diego mientras ambos se preparaban para el torneo más importante del año: El Abierto de La Serena.
—¡Seguro! Aunque, esta vez, el partido va a ser distinto —respondió Pablo, mirando a su amigo con una sonrisa traviesa.
Aunque se habían enfrentado en muchas ocasiones, nunca lo habían hecho en una final tan importante, frente a tanta gente. El evento estaba lleno de público, y la presión de la competencia era palpable. Sin embargo, para Pablo y Diego, la amistad siempre había sido más importante que cualquier trofeo.
El primer set fue extremadamente reñido. Ambos jugadores demostraron su habilidad, pero Pablo, con su estilo agresivo, logró llevarse el primer set 6-4. Diego, por su parte, no se desanimó y, en el segundo set, jugó con más calma y precisión, logrando igualar el marcador con un 6-3.
—Está bien, esto se está poniendo interesante —dijo Diego, secándose el sudor de la frente.
El tercer set fue el más intenso. El marcador estaba 5-4 a favor de Pablo, pero Diego no tenía intención de rendirse. Cada golpe, cada saque, cada intercambio de pelotas parecía una batalla, y el público estaba al borde de sus asientos. En el último punto, con la pelota cruzando la red, Pablo se lanzó a un lado y golpeó la pelota con una precisión asombrosa.
—¡15-40! —gritó el árbitro, anunciando la ventaja de Pablo.
Con un último esfuerzo, Pablo sacó un potente servicio, y la pelota voló hacia el lado de Diego. Diego, en una última jugada perfecta, alcanzó la pelota, pero no pudo devolverla correctamente. La pelota se fue fuera de la línea. El árbitro levantó la mano.
—¡Juego, set y partido! Pablo gana.
Pablo, respirando pesadamente, miró a Diego, que también estaba agotado pero sonriendo con admiración. En lugar de saltar de alegría o correr hacia la multitud, Pablo se acercó a su amigo y le dio un fuerte abrazo.
—¡Lo hicimos, amigo! —exclamó Pablo, con una sonrisa genuina.
—Sí, lo hicimos. ¡Qué increíble partido! —respondió Diego, sin ningún resentimiento.
Ambos levantaron las raquetas y las alzaron en señal de victoria, no solo por el triunfo de Pablo, sino por el juego limpio, la amistad y el esfuerzo compartido.
En lugar de celebrar la victoria de uno sobre el otro, Pablo y Diego se dirigieron juntos a la entrega del trofeo. Cuando Pablo recibió su premio, lo levantó, pero luego se giró hacia Diego y le extendió el trofeo para compartirlo.
—Esto es para ti también. No sería lo mismo sin ti, Diego.
Diego sonrió, tocando el trofeo y diciendo:
—La verdadera victoria es haber jugado juntos hasta el final.
Aquel día, en la cancha del Abierto de La Serena, el tenis no solo fue un deporte, sino un reflejo de lo que la verdadera amistad significa: competir juntos, apoyarse mutuamente y celebrar tanto los triunfos como los momentos difíciles. Para Pablo y Diego, el último set había sido mucho más que un simple punto. Había sido una lección sobre lo que realmente importa en la vida: las personas que nos acompañan en el camino.
En San Pedro de Macorís, la Playa de Muerto siempre había sido un lugar rodeado de misterio. Su nombre evocaba imágenes sombrías y leyendas de tesoros perdidos, piratas que navegaban sus aguas y secretos olvidados en el tiempo. Los viejos del pueblo contaban historias de barcos hundidos y amores imposibles, pero nadie sabía con certeza por qué la playa llevaba ese nombre. A pesar de las advertencias, muchos jóvenes se sentían atraídos por su belleza salvaje y su energía misteriosa.
Javier y su hermana Valentina, dos jóvenes curiosos y valientes, decidieron un día explorar la playa más a fondo. A menudo habían escuchado las historias de los abuelos, pero nunca se habían atrevido a ir más allá de las rocas cercanas, donde el mar se estrellaba con furia contra la orilla. Ese día, sin embargo, un extraño impulso los llevó a caminar más lejos, adentrándose en la playa como nunca antes lo habían hecho.
Mientras caminaban, Valentina tropezó con algo en la arena. Era una botella de vidrio antigua, con la parte superior sellada por un corcho. Intrigada, la levantó y, al quitar el corcho con cuidado, descubrió que dentro había un pedazo de papel amarillento. El papel, arrugado y descolorido, llevaba un mensaje escrito con tinta borroneada. Con el corazón acelerado, Javier leyó en voz alta:
"Al sur, donde las olas susurran secretos, encontrarás el camino. En las profundidades yace lo que fue, y solo el valiente podrá desenterrar lo olvidado."
El mensaje no era claro, pero hablaba de un lugar escondido, de algo profundo bajo el agua. Sin pensarlo dos veces, los hermanos decidieron seguir la pista. Tomaron un viejo mapa que Valentina había traído y, tras estudiar la dirección que el mensaje sugería, se adentraron en el agua. Al principio, las olas eran suaves, pero cuanto más caminaban, más el océano parecía llamarles hacia algo.
Al llegar a la zona indicada por el mapa, Javier, con su equipo de buceo, se zambulló en el agua. Nadó entre las rocas, sintiendo la corriente que lo empujaba hacia un lugar más profundo. Después de varios minutos, algo brilló entre la arena. Era un objeto enterrado parcialmente, pero lo que lo hacía destacar era su forma extraña, como si fuera una caja.
Con esfuerzo, Javier logró desenterrar la caja de madera. Estaba cubierta de algas y barro, y los símbolos tallados en su superficie eran casi ilegibles debido al paso del tiempo. Con un suspiro, la abrió. Dentro encontró un medallón antiguo, de oro desgastado, con una inscripción grabada en latín que decía: "Eterna memoria de un amor perdido, en las aguas donde el olvido reina."
Valentina se acercó, curiosa. Al ver el medallón, ambos se quedaron en silencio, mirando la joya con asombro. No solo era un tesoro, sino un testamento de algo mucho más profundo: un amor olvidado, perdido en el tiempo y ahora, rescatado por la casualidad. El medallón, aunque viejo y dañado por el paso de los siglos, parecía guardar una historia que nunca había sido contada. Un amor que, por razones desconocidas, había quedado enterrado en el fondo de la Playa de Muerto.
Mientras salían del agua, el sol comenzaba a ponerse, bañando la playa con una luz dorada que hacía que las sombras parecieran menos oscuras. Javier y Valentina se miraron en silencio, comprendiendo que el nombre de la Playa de Muerto no debía interpretarse como un lugar de muerte, sino como un refugio de historias perdidas, de recuerdos que el mar había decidido mantener en su seno. La leyenda de la playa había cambiado para ellos, y ahora entendían que el mar no solo guardaba secretos oscuros, sino también historias de amor, de promesas y de sueños olvidados que el tiempo había dejado atrás.
A partir de ese día, la Playa de Muerto ya no sería vista con miedo. Los hermanos sabían que, en lugar de un lugar de despedida, era un lugar donde el pasado y el presente se encontraban, donde las historias olvidadas aún podían ser descubiertas. Y mientras caminaban de vuelta al pueblo, la brisa suave del mar parecía susurrarles una última verdad: el amor nunca se olvida, y en cualquier rincón del mundo, los secretos siempre encuentran una manera de salir a la luz.
—¿Una niña jugando ajedrez? —se burlaron algunos compañeros—. Seguro la eliminan en la primera ronda.
Luz no dijo nada. En su mente resonaban las palabras de su abuelo, Don Ernesto, quien le enseñó a jugar desde los seis años:
—El ajedrez no es de fuerza, Luz, es de mente y paciencia. Piensa siempre tres jugadas adelante, y el tablero será tuyo.
El torneo comenzó un sábado por la mañana. Las primeras rondas fueron rápidas, y Luz avanzó sin dificultades, sorprendiendo a quienes la subestimaron. Su calma al mover las piezas desconcertaba a sus oponentes, que caían uno tras otro en trampas sutiles que ella había aprendido de su abuelo.
Llegó la gran final. Su rival era Jorge, el campeón defensor, conocido por su agresivo estilo de juego. En los pasillos se escuchaban murmullos:
—No tiene oportunidad. Jorge nunca pierde.
La partida final se jugó en el auditorio de la escuela, lleno de estudiantes, maestros y padres curiosos por ver si Luz podía derrotar al invencible Jorge. Ambos se sentaron frente al tablero, sus miradas fijas en las piezas.
Jorge inició con una apertura agresiva, moviendo sus peones como si quisiera dominar el tablero en pocas jugadas. Luz, tranquila, respondía con movimientos calculados. Mientras Jorge atacaba sin descanso, Luz construía una defensa impenetrable, esperando el momento adecuado para contraatacar.
Cuando Jorge capturó una de sus torres, algunos en el público rieron. Pero Luz no perdió la compostura. En silencio, comenzó a mover sus piezas de manera meticulosa, atrapando al rey de Jorge en un rincón del tablero.
De repente, Luz avanzó su reina y declaró:
—Jaque mate.
El auditorio quedó en silencio. Jorge miró el tablero incrédulo, intentando encontrar una salida. No había ninguna.
La ovación fue instantánea. Los profesores y alumnos aplaudieron mientras Luz se levantaba con una sonrisa tímida. Jorge, aún sorprendido, le tendió la mano.
—Eres increíble. Nunca había jugado contra alguien como tú.
Cuando le entregaron el trofeo, Luz lo levantó con orgullo. Miró al público y dijo:
—El ajedrez no es de hombres ni de mujeres. Es de quienes aman pensar y soñar con cada jugada.
Desde ese día, Luz no solo fue conocida como la campeona, sino como La Chica del Ajedrez, inspirando a muchas niñas del pueblo a participar en el torneo el año siguiente.
Entre los jóvenes del pueblo se encontraba Emilio, un niño de 12 años de complexión delgada y más bajo que sus compañeros. Su inseparable amigo era Max, un perro mestizo con patas largas y un entusiasmo desbordante. Emilio pasaba sus días recorriendo los caminos polvorientos junto a Max, soñando con participar algún día en la carrera.
—¿Tú? —se burlaban los otros niños—. ¡Con esas piernitas no llegarías ni a la mitad!
Emilio ignoraba las risas y los comentarios malintencionados. Sabía que no era el más fuerte ni el más rápido, pero había algo que nadie podía quitarle: su determinación.
Durante meses, Emilio y Max entrenaron juntos. Cada mañana antes de que el sol saliera, corrían por los senderos empinados, atravesaban arroyos y subían colinas. Max corría a su lado, animándolo con ladridos mientras Emilio, con cada paso, imaginaba cruzando la meta con la corona de laurel en sus manos.
El día de la carrera llegó. Todo el pueblo se reunió en la plaza principal, donde los participantes se alineaban al inicio del sendero. Los favoritos eran los hermanos Vargas, muchachos corpulentos y rápidos, conocidos por ganar año tras año. Emilio, con su camiseta remendada y sus zapatillas desgastadas, se colocó en la última fila.
—¿Seguro que no te perdiste buscando otra actividad, enano? —le dijo uno de los Vargas con una sonrisa burlona.
Emilio no respondió. En su mente, solo estaba el sonido de los pasos de Max y la voz de su abuelo, quien siempre le decía: “Las montañas no se suben con músculos, se suben con el corazón”.
Cuando se dio la señal de salida, todos salieron disparados como flechas. Emilio comenzó a un ritmo tranquilo, mientras otros corrían con fuerza cuesta abajo. Los espectadores apostados en la primera curva no tardaron en perderlo de vista, pero él no se preocupó. Sabía que la carrera era larga y que los primeros tramos eran solo el principio.
A medida que los kilómetros avanzaban, algunos corredores se iban agotando. Las cuestas empinadas y el calor implacable comenzaban a cobrar factura. Emilio, sin embargo, mantenía su ritmo constante. Recordaba los días de entrenamiento con Max, cuando la subida más difícil se convertía en su reto favorito.
En la última pendiente, el líder de la carrera, uno de los Vargas, se tambaleó y tuvo que detenerse. Emilio lo pasó con pasos firmes, escuchando los gritos de aliento de los niños y los adultos que observaban desde lejos.
—¡Vamos, Emilio! —se oyó la voz de su madre, emocionada.
Con el corazón latiendo como un tambor, Emilio llegó a la recta final. El pueblo entero lo esperaba con vítores y aplausos. Sus piernas temblaban, pero no dejó de correr hasta cruzar la meta. En ese momento, sintió que no solo había ganado una carrera, sino también el respeto y la admiración de todos.
Cuando le colocaron la corona de laurel, Emilio miró hacia la multitud. Max, con el hocico levantado, ladraba como si supiera que su amigo había cumplido su sueño.
Esa tarde, mientras el sol se ponía tras las montañas, Emilio caminó de regreso a casa con su corona y su perro. Los hermanos Vargas se acercaron, esta vez sin burlas.
—Eres impresionante, Emilio —admitieron—. Nos enseñaste que la fuerza no lo es todo.
Desde entonces, la historia de Emilio y su victoria se convirtió en una leyenda del pueblo. La gente ya no hablaba de músculos ni de velocidad, sino del corazón y la perseverancia que se necesitan para conquistar hasta las montañas más altas.
El Sabio no era un árbol cualquiera; se decía que guardaba los secretos de la tierra y conocía los tiempos en los que los humanos vivían en armonía con el bosque. Todas las noches, los animales se reunían a su alrededor para escuchar sus relatos: el murmullo de un río desaparecido, la historia de un ciervo que salvó una aldea, o cómo las estrellas solían reflejarse en un lago ahora seco.
Una tarde gris, mientras el cielo anunciaba lluvia, un niño llamado Mateo apareció en el bosque. Había escapado de un campamento cercano tras discutir con su grupo. Se sentía perdido y, en su desespero, encontró refugio bajo las amplias ramas del árbol viejo. Exhausto, se recostó sobre sus raíces y, sin darse cuenta, comenzó a escuchar el susurro del árbol.
—¿Quién eres? —preguntó una voz grave, pero suave, que parecía emanar del viento.
Mateo abrió los ojos sorprendido, mirando a su alrededor.
—Soy... Mateo. Estoy perdido.
El Sabio dejó escapar un crujido profundo, como si estuviera reflexionando.
—Perdido, como muchos otros. Pero dime, ¿qué te trajo hasta aquí?
Mateo, aún asustado, explicó cómo su grupo había arrojado basura al bosque, cómo habían cortado ramas de árboles para hacer fogatas y cómo, al verlo, él se sintió culpable.
—Ellos no entienden —murmuró Mateo—. Solo piensan en lo que necesitan ahora, no en lo que le pasa al bosque.
El Sabio dejó caer una hoja que aterrizó suavemente en las manos de Mateo.
—Escucha, pequeño. Este bosque no solo es mío, es de todos: de los animales, de los ríos, de las aves... y también de los humanos. Cada vez que se daña un árbol, se rompe un vínculo que conecta nuestras vidas. El bosque es un maestro, pero pocos están dispuestos a aprender de él.
Mateo permaneció en silencio, sintiendo cómo las palabras del árbol le calaban en el corazón. Los animales comenzaron a acercarse: un zorro curioso, un búho que lo miraba con sabiduría, y un grupo de ardillas que se trepaban por las ramas del Sabio.
—Mira a tu alrededor, Mateo —continuó el árbol—. Todo está conectado. Cuando los humanos dañan la tierra, se dañan a sí mismos. ¿Quieres saber cómo protegernos?
Mateo asintió con fuerza.
El árbol comenzó a contarle historias: cómo los antiguos respetaban cada árbol que cortaban, cómo usaban solo lo necesario y plantaban dos por cada uno que tomaban. Le habló de los animales que dependían del bosque, de cómo las raíces de los árboles sostenían la tierra y evitaban que los ríos se secaran.
Al amanecer, Mateo despertó sintiéndose renovado. El Sabio seguía ahí, majestuoso, y los animales lo observaban como si confiaran en él. Antes de regresar al campamento, Mateo prometió al árbol que haría todo lo posible para cuidar del bosque.
Y cumplió su promesa. De vuelta en casa, organizó actividades para limpiar áreas verdes, reforestar zonas dañadas y educar a otros niños sobre la importancia de la naturaleza. Mateo se convirtió en un defensor del bosque, y aunque nunca volvió a escuchar al Sabio, sabía que sus raíces estaban orgullosas de él.
En el corazón de San Pedro de Macorís, un pequeño pero significativo parque había sido el centro de la vida del pueblo durante generaciones: El Parque de las Tres Palmas. Su nombre venía de tres enormes palmas que se alzaban en el centro, sus frondas verdes danzando suavemente al ritmo del viento tropical. Aunque el parque era conocido por todos los habitantes, pocos conocían la verdadera historia detrás de esas palmas y del lugar mismo.
La leyenda del Parque de las Tres Palmas había sido transmitida de abuelos a nietos, de padres a hijos. Decían que las tres palmas habían sido plantadas por un anciano sabio, llamado Don Ernesto, quien había llegado a San Pedro desde un rincón lejano del país. Nadie sabía mucho sobre él, salvo que era conocido por su gran sabiduría y su habilidad para sanar a los enfermos con remedios naturales.
Don Ernesto siempre estaba sentado en una banca del parque, rodeado de niños y adultos que acudían a él en busca de consejos. Aunque su rostro estaba marcado por las arrugas de los años, su mirada siempre transmitía serenidad. En su juventud, se decía que había viajado por muchos lugares y que había aprendido los secretos de la naturaleza y la magia ancestral. Pero, a medida que el tiempo pasó, desapareció misteriosamente una tarde sin dejar rastro. Algunos decían que había regresado a su tierra natal, otros susurraban que su alma había quedado atrapada en el parque.
El día que Don Ernesto se fue, algo extraño ocurrió. Las tres palmas del parque crecieron de forma inusitada, como si fueran a tocar el cielo. A partir de ese momento, algunos habitantes comenzaron a notar que, al acercarse al parque durante las noches, se oían susurros en el viento, y si prestaban mucha atención, podían escuchar las voces de personas que habían partido mucho tiempo atrás.
Un joven llamado Andrés, curioso y aventurero, había oído hablar de esos rumores y decidió investigar por sí mismo. Siempre había sentido una conexión especial con el parque, sobre todo con las tres palmas, que parecían llenarlo de una extraña sensación de paz cuando se sentaba bajo su sombra. Una tarde, después de escuchar más historias sobre las voces del parque, Andrés decidió que debía descubrir la verdad.
Esa noche, decidió ir solo al parque, sin avisar a nadie. El aire estaba fresco y las estrellas brillaban en el cielo despejado. Mientras caminaba hacia las palmas, el sonido del viento entre las hojas parecía llevar consigo una melodía ancestral, como un canto lejano. Se sentó en la banca cerca de las palmas y cerró los ojos, esperando escuchar algún susurro o descubrir algo fuera de lo común.
De repente, algo extraño ocurrió. El viento se calmó, y las tres palmas comenzaron a moverse, aunque no había viento alguno. Era como si las palmas estuvieran respirando, como si estuvieran vivas. Un brillo suave apareció entre las hojas, iluminando el suelo alrededor de Andrés. Fue entonces cuando escuchó una voz, no en sus oídos, sino directamente en su mente.
"Has venido a buscar la verdad, joven Andrés", dijo una voz profunda y sabia. "El parque guarda más de lo que los ojos pueden ver, y las palmas, los guardianes de este lugar, nunca han dejado de cuidar lo que aquí permanece".
Andrés, asombrado pero decidido, preguntó: "¿Qué es lo que aquí permanece? ¿Qué ocurrió con Don Ernesto?"
La voz respondió: "Don Ernesto plantó estas palmas no solo como un símbolo de su sabiduría, sino también para que el parque se convirtiera en un puente entre los mundos. Los espíritus de aquellos que han pasado por este lugar, de los que amaron este pueblo, permanecen aquí. El viento que escuchas son sus voces, sus recuerdos. Y lo que algunos llaman 'magia' es simplemente el eco de todo lo que ha sido vivido aquí".
Andrés no podía creer lo que escuchaba, pero al mismo tiempo sentía una profunda paz en su corazón. Las palmas seguían moviéndose suavemente, como si estuvieran respondiendo a sus pensamientos.
La voz continuó: "Si deseas comprender más, debes estar dispuesto a escuchar, no solo con tus oídos, sino con tu alma. Solo los que tienen el corazón limpio pueden escuchar las historias del viento."
Esa noche, Andrés pasó horas bajo las palmas, escuchando las historias de los antiguos habitantes de San Pedro de Macorís, relatos de amor, lucha y sacrificio, voces que se mezclaban con la brisa nocturna. Cada vez que alguien llegaba al parque y se sentaba cerca, la música del viento cambiaba, como si las palmas supieran quién se encontraba allí y qué buscaba.
A partir de esa noche, Andrés visitó el parque a menudo, y con el tiempo, se convirtió en un guardián del Parque de las Tres Palmas. Ya no solo cuidaba de las palmas, sino que también compartía las historias del viento con los demás, enseñando a los más jóvenes sobre el legado de aquellos que habían dejado sus huellas en San Pedro.
El misterio del Parque de las Tres Palmas nunca desapareció, pero Andrés entendió que no era un lugar de oscuridad, sino de conexión profunda entre el pasado y el presente, donde las voces de los antepasados seguían cantando su canción al viento, esperando ser escuchadas por aquellos con un corazón dispuesto a aprender.
Y así, el Parque de las Tres Palmas siguió siendo un lugar sagrado, donde el viento llevaba consigo las historias del pueblo, y donde cada persona que se sentaba bajo sus sombras podía encontrar, por un momento, una paz que solo aquellos que escuchan con el alma pueden entender.
Javier siempre había soñado con destacar en el equipo de baloncesto de su escuela, los Bravos de Miramar , pero había un problema: no era lo suficientemente alto. A sus 16 años, medía apenas 1.70 metros, mientras que sus compañeros de equipo parecían torres en comparación.
—Javier, el baloncesto no es para los bajos —le dijo un compañero entre risas.
Pero Javier no se dejó desanimar. Después de cada práctica, mientras los demás se marchaban, él se quedaba en la cancha, lanzando tiros y practicando saltos. Su entrenador, el señor Martínez, lo observaba desde lejos.
—Javier, ¿por qué sigues aquí? —preguntó una tarde.
—Porque algún día voy a tocar el aro, entrenador.
Martínez sonrió.
—Con esa actitud, quizá hasta toques el cielo.
El torneo escolar era el evento más esperado del año. En la final, Los Bravos de Miramar se enfrentaban a su rival histórico, Los Titanes del Centro. Era un partido intenso, con gradas llenas de estudiantes, profesores y familias.
Desde el primer cuarto, Los Titanes del Centro dominaron el marcador. Sus jugadores eran altos y rápidos, y parecía que nada podía detenerlos. Javier estaba en la banca, animando a su equipo. En el último cuarto, con solo dos minutos restantes, Los Bravos de Miramar perdían por tres puntos.
El entrenador Martínez miró a su equipo, cansado y desmoralizado. Luego volteó hacia Javier.
—Es tu momento. Entra y dales todo lo que tienes.
Javier sintió un nudo en el estómago, pero asintió con determinación. Entró a la cancha bajo las miradas incrédulas de todos.
—¿Él? ¿Qué puede hacer? —murmuraron desde las gradas.
El reloj marcaba los últimos 30 segundos. Los Bravos de Miramar habían reducido la diferencia a un punto, y ahora tenían el balón. Javier recibió un pase y comenzó a driblar, esquivando a los defensas. El aro estaba frente a él, pero uno de los jugadores más altos de los Titanes del centro se interpuso, bloqueando su camino.
En ese instante, Javier recordó todas las horas que había pasado practicando, todos los saltos fallidos, y las palabras del entrenador: Quizá hasta toques el cielo.
Con un grito de esfuerzo, corrió hacia el aro, saltó con todas sus fuerzas y, para sorpresa de todos, ejecutó un slam dunk perfecto.
El público estalló en gritos. El marcador cambió a favor de Los Bravos de Miramar, y el árbitro hizo sonar el silbato final.
Javier aterrizó en el suelo, rodeado por sus compañeros que lo levantaron en hombros. Había hecho lo imposible: no solo había ganado el partido, sino que había demostrado que la verdadera altura no estaba en los centímetros, sino en el corazón y la dedicación.
Esa noche, mientras miraba las estrellas desde su ventana, Javier sonrió. Por primera vez, había sentido que realmente tocó el cielo.
Reflexión: No importa cuán lejos parezca un sueño; con práctica, esfuerzo y fe, hasta lo inalcanzable se vuelve posible. 🏀
La gente del pueblo solía contar historias sobre esa casa. Algunos decían que, en tiempos antiguos, era un refugio para los pescadores que llegaban desde lejos para vender sus productos. Otros aseguraban que fue un lugar donde vivió una familia que había desaparecido misteriosamente, dejando solo el eco de sus voces flotando sobre el agua. Pero lo cierto es que nadie sabía a ciencia cierta quién vivía allí, ni cómo la casa había llegado a estar en ese lugar tan inusual.
Un día, un joven llamado Julio, que había crecido cerca del río, decidió que iba a desvelar el misterio. Durante años había escuchado las historias de sus abuelos sobre la casa flotante, pero nunca se había atrevido a acercarse. El edificio Fermoselle, con su imponente arquitectura, siempre dominaba la vista, pero la casa en el agua parecía ser un remanente del pasado, como si el tiempo hubiera dejado su huella solo allí.
Una tarde, mientras el sol comenzaba a ponerse y bañaba de dorado el agua del río, Julio se armó de valor y se subió a su bote de remos. Navegó por el río, disfrutando del suave murmullo del agua y del canto lejano de las aves. Al acercarse a la casa, la vio más de cerca. Las ventanas estaban empañadas y la puerta de madera crujía al compás del viento. La curiosidad lo invadió, y sin pensarlo dos veces, atracó su bote junto a la pequeña plataforma que conectaba la casa con el río.
Al bajar del bote, Julio caminó con cautela hacia la puerta, que, sorprendentemente, se abrió con un suave empuje. Dentro, la casa estaba en silencio absoluto, aunque aún parecía habitarla el aire fresco de quienes la habían habitado en el pasado. Las paredes estaban decoradas con antiguos recuerdos, fotos amarillentas de una familia que, al parecer, había vivido allí mucho tiempo atrás. Había un gran espejo en una de las paredes, cuyas esquinas estaban cubiertas de polvo. Lo más extraño de todo era que, a pesar de la evidencia de que la casa llevaba años vacía, había un olor a café recién hecho que flotaba en el aire.
De repente, una figura apareció desde la oscuridad de una habitación trasera. Era una anciana de cabellos plateados y ojos brillantes, que miró a Julio con una sonrisa cálida, como si lo estuviera esperando.
“¿Qué buscas aquí, muchacho?”, le preguntó, con una voz suave pero firme.
Julio, sin poder ocultar su sorpresa, le explicó que había oído muchas historias sobre la casa y que había decidido investigar por sí mismo. La anciana asintió lentamente, como si todo aquello le resultara familiar.
“Esta casa”, dijo ella, “es un lugar donde los recuerdos no se desvanecen. Ha sido testigo de muchas historias de amor, pérdidas y regresos. Hace muchos años, mi familia vivió aquí, pero con el tiempo nos mudamos al pueblo. Desde entonces, la casa ha quedado en espera, aguardando a alguien que entienda su propósito”.
Julio se quedó pensativo. La anciana le habló entonces de cómo el río había cambiado con el paso de los años y cómo, con el tiempo, la casa se había convertido en una especie de guardiana de recuerdos olvidados. Le contó que el Edificio Fermoselle, con su imponente estructura, era un símbolo de la modernidad, mientras que la casa flotante representaba la historia y el alma del pueblo, algo que no debía olvidarse.
“Este lugar”, dijo la anciana, “es un recordatorio de cómo todo se conecta. El río, el pueblo, las personas. Aunque la modernidad cambie las formas, el alma de lo que fuimos sigue aquí. Solo necesitas mirar con el corazón para verlo”.
Antes de que Julio pudiera responder, la anciana desapareció en el fondo de la casa, como si nunca hubiera estado allí. Al mirar a su alrededor, Julio notó que la casa ya no parecía estar flotando sobre el agua, sino que ahora se encontraba fija en la orilla, como si el río hubiera decidido abrazarla.
Con el corazón lleno de nuevas respuestas, Julio regresó al pueblo, sabiendo que había descubierto algo mucho más grande que la casa misma. El Edificio Fermoselle podría dominar el horizonte, pero la casa dentro del río Higuamo frente a él guardaba algo más profundo: la conexión eterna entre el pasado y el presente, entre las historias que nunca se olvidan y las que están por contarse. Y desde ese día, Julio nunca dejó de visitar la casa, sabiendo que allí se encontraba una parte del alma de San Pedro de Macorís.
Don Ruperto, un hombre de avanzada edad y gran prestigio en el pueblo, era el encargado de organizar los fuegos artificiales desde hacía muchos años. Había recorrido muchas ciudades en su juventud, pero siempre volvía a San Pedro, donde había comenzado su negocio de pirotecnia. Con años de experiencia, sabía cómo hacer que el cielo brillara como nunca, y este año había prometido ofrecer el espectáculo más grandioso de todos.
El día del evento, Don Ruperto se despertó temprano para revisar los fuegos que había preparado. Los había almacenado en su almacén, una vieja construcción en la periferia de la ciudad. En su mente, todo estaba en orden: las bombas de colores, las chispas doradas, y las fuentes brillantes que harían del cielo un lienzo espectacular. A medida que pasaba la mañana, el pueblo se llenaba de alegría. Los niños corrían por las calles, y los adultos se alistaban para el gran festejo.
Pero cuando Don Ruperto llegó al almacén, algo lo paralizó: las puertas estaban abiertas de par en par. Corrió hacia dentro, con el corazón acelerado. Los estantes estaban vacíos. ¡Los fuegos artificiales habían desaparecido! Su mente no podía comprender lo que veía. ¿Quién podría haber robado los fuegos artificiales? ¿Cómo era posible que algo tan importante desapareciera tan rápidamente?
Desesperado, Don Ruperto fue al cuartel de policía a denunciar el robo. El jefe de policía, Don Manuel, lo escuchó atentamente y decidió poner manos a la obra. La noticia del robo corrió como reguero de pólvora por todo el pueblo, y muchos comenzaron a especular sobre quién podría haber sido el ladrón.
Mientras tanto, tres amigos del pueblo —Antonio, Ramón y Juan—, quienes habían estado buscando una manera de destacar en la fiesta, decidieron investigar por su cuenta. Sabían que los fuegos artificiales eran el corazón de la celebración, y si lograban encontrarlos, serían los héroes del día.
En una tarde calurosa, Antonio se adentró en el barrio más alejado del pueblo, un lugar donde pocos solían ir. Allí, cerca de un viejo taller de carpintería, vio algo sospechoso: un pequeño camión con cajas amontonadas en su interior. Intrigado, se acercó con cautela y notó que en una de las cajas tenía un símbolo que le pareció familiar. ¡Era una caja con fuegos artificiales!
Sin pensarlo, corrió a contarle a Ramón y Juan, quienes no dudaron en seguirlo. Los tres llegaron al taller, donde un hombre extraño, conocido por ser algo problemático, llamado El Chacal, estaba descargando las cajas. El Chacal era conocido por sus negocios oscuros y su aversión hacia las celebraciones del pueblo. Nadie en San Pedro de Macorís confiaba en él.
"¡Esos son los fuegos de Don Ruperto!" exclamó Ramón, reconociendo las cajas.
Decididos a resolver el misterio, los tres amigos idearon un plan para recuperar los fuegos antes de que fuera demasiado tarde. Decidieron hablar con Don Manuel, el jefe de policía, y contarle lo que habían descubierto.
Al caer la noche, cuando el sol ya se ocultaba y el cielo comenzaba a teñirse de azul, el pueblo se preparaba para la fiesta. Los tres amigos, junto con Don Manuel, rodearon el taller de El Chacal en silencio. Con sigilo, lograron entrar al lugar y, sin que nadie se diera cuenta, comenzaron a cargar las cajas de fuegos artificiales en el camión de la policía.
En ese preciso momento, El Chacal apareció, furioso. Pero antes de que pudiera hacer algo, Don Manuel, con voz firme, le dijo: "Sabemos todo, El Chacal. Te hemos estado observando. Si intentas hacer algo más, tendrás que enfrentar las consecuencias."
El ladrón, derrotado y sin escapatoria, fue arrestado, y los fuegos fueron devueltos a su legítimo dueño. Don Ruperto, aunque triste por el robo, agradeció a los tres jóvenes por su valentía. "Este pueblo tiene un corazón fuerte", dijo, "y hoy lo hemos demostrado."
Esa noche, el cielo sobre San Pedro de Macorís se iluminó como nunca. Los fuegos artificiales estallaron en mil colores, y el pueblo entero celebró con alegría. Don Ruperto, con una sonrisa satisfecha, miró al horizonte. Sabía que, gracias al esfuerzo de los jóvenes, no solo los fuegos habían regresado, sino también la esperanza de que siempre, en los momentos de oscuridad, la luz del bien siempre prevalecerá.
En el pequeño pueblo de La Loma, el béisbol no era solo un deporte, era una forma de vida. Todos los niños soñaban con ser grandes peloteros, y Etni no era la excepción. Sin embargo, había un problema: no destacaba en nada. Ni lanzaba con fuerza, ni corría rápido, ni tenía un buen swing.
Cada tarde, mientras sus amigos practicaban en el campo, Etni solía quedarse en las gradas, observando en silencio y soñando con el día en que le dieran una oportunidad.
—Etni, mejor quédate viendo. No queremos perder por tu culpa —le decía su compañero Marcos, el capitán del equipo.
Aunque esas palabras le dolían, Etni no se rendía. Por las noches, después de terminar sus tareas, salía al patio con su bate y una pelota vieja que le había regalado su abuelo. Practicaba una y otra vez, imaginando que estaba en el último inning de un gran partido.
Un día llegó el gran torneo local. El equipo de Etni, los Tigres de La Loma, había llegado a la final contra los Toros de La Vega, un equipo fuerte y bien entrenado. La competencia fue intensa, y al llegar al último inning, los Tigres perdían por dos carreras.
Con dos outs en el marcador y las bases llenas, el turno al bate llegó a Etni. Los murmullos en las gradas eran evidentes:
—¿Por qué lo mandan a él?
—Esto ya está perdido.
Etni caminó hacia el plato, con las piernas temblorosas y el corazón latiendo a toda velocidad. Tomó el bate y miró al lanzador, un chico corpulento conocido por su recta poderosa.
El primer lanzamiento fue rápido y pasó de largo.
—¡Strike uno! —cantó el árbitro.
El segundo lanzamiento fue aún más veloz, y Etni ni siquiera se movió.
—¡Strike dos!
Desde las gradas, algunos empezaron a levantarse, resignados. Pero Etni respiró hondo, cerró los ojos por un momento y recordó las palabras de su abuelo:
—Un buen pelotero no le teme al fracaso. Sólo concéntrate y da tu mejor swing.
El lanzador se preparó para el tercer lanzamiento, y la pelota salió como un rayo hacia el plato. Etni, con toda su fuerza y determinación, giró el bate. El impacto resonó por todo el campo.
La pelota salió disparada hacia el cielo, subiendo más y más, hasta que cruzó la cerca del jardín central.
—¡Jonrón! —gritó el comentarista, mientras los Tigres corrían a celebrar con Etni.
El público estalló en aplausos y vítores. Los Tigres de La Loma ganaron el torneo gracias al swing perfecto de aquel chico callado al que nadie creía capaz.
Esa noche, mientras Etni sostenía el trofeo con su equipo, entendió algo importante: las oportunidades llegan cuando menos las esperas, y cuando lo hacen, hay que estar listo para aprovecharlas.
Desde ese día, nadie volvió a subestimar a Etni, quien ahora era conocido como el héroe de La Loma.
Reflexión: Nunca subestimes tu propio potencial. A veces, el momento más inesperado se convierte en el escenario perfecto para brillar. ⚾
En el humilde barrio de Filipinas, en San Pedro de Macorís, se decía que, en una casita escondida entre árboles viejos y maleza, vivía una anciana conocida como "la bruja de Filipinas". Su nombre real era desconocido por todos, y los niños la apodaban "Doña Cleta". Los adultos apenas hablaban de ella, y solo unos pocos afirmaban haberla visto alguna vez en el mercado, caminando encorvada y envuelta en un abrigo negro, a pesar del calor constante de la ciudad.
Pero lo más extraño de todo era su madre. Aunque Elira parecía ser como cualquier otra mujer del pueblo, Caden sabía que había algo en ella que no encajaba. A veces, en las noches más oscuras, podía ver cómo sus ojos brillaban con una luz extraña, y sus manos emitían destellos que no eran de este mundo. Los murmullos de los aldeanos, que hablaban a sus espaldas, sugerían que Elira no era lo que aparentaba ser, pero Caden siempre había ignorado sus comentarios, confiando en el amor y cuidado que su madre le brindaba.
Todo cambió el día que Caden cumplió diez años.
Esa mañana, al despertar, encontró a su madre mirando fijamente por la ventana, con una expresión que no lograba reconocer, como si estuviera esperando algo. Ella no le dijo nada cuando Caden la saludó, pero algo en el aire estaba diferente, cargado de una extraña energía que le hizo sentir incómodo.
—Hoy es un día especial —dijo Elira, con una voz suave pero firme—. Es el momento de que sepas la verdad.
Confuso, Caden la miró mientras su madre se levantaba y caminaba hacia un viejo baúl de madera que Caden nunca había visto antes. Abrió la tapa con lentitud, y dentro, entre ropas polvorientas y objetos antiguos, había un pequeño libro de cuero negro, cubierto con símbolos extraños.
—Esto es para ti, hijo mío. —dijo Elira, con los ojos llenos de una emoción que Caden no entendió—. Es hora de que conozcas quién eres realmente.
Elira le entregó el libro, y al tocarlo, Caden sintió una extraña vibración en su pecho, como si el objeto estuviera conectado a él de alguna forma. Abrió el libro con cautela, y al instante, las palabras comenzaron a brillar en la página.
"El hijo de la bruja será llamado cuando el sol se ponga y la luna se oculte, el equilibrio entre la magia y el corazón será probado."
Caden miró a su madre, con el corazón latiendo con fuerza.
—¿Qué significa esto? —preguntó, su voz temblando.
Elira suspiró y se sentó frente a él, con una mirada triste pero amorosa.
—Significa que eres hijo de una poderosa bruja, Caden. Yo soy esa bruja. La magia que posees en tu interior es parte de tu herencia, y pronto te encontrarás con el poder que me ha acompañado toda mi vida.
Caden no podía creer lo que escuchaba. ¿Su madre, la mujer que siempre había amado y respetado, una bruja? Y lo más aterrador de todo, ¿él también tenía magia?
—¿Soy como tú? —preguntó, temeroso.
Elira asintió.
—Sí, hijo, tienes habilidades mágicas que van más allá de lo que puedas imaginar. Pero tu magia no es sólo un don; es también una carga. La magia de los brujos tiene un precio.
Caden sentía que el suelo debajo de él se desmoronaba. No quería ser una bruja, no quería cargar con ese poder oscuro. Siempre había soñado con una vida sencilla, ser un niño común, jugar con los demás, correr por los campos sin miedo. Pero ahora, todo eso se desmoronaba.
—¿Por qué no me lo dijiste antes? —preguntó, su voz llena de frustración.
—Porque temía que si lo sabías antes, tu vida sería aún más difícil. La magia te llevará por caminos que no comprendes aún, y hay fuerzas que querrán aprovecharse de ti, usar tu poder para fines oscuros. Yo… he hecho todo lo posible para protegerte de eso.
Caden sentía una angustia creciente. ¿Qué haría ahora? ¿Podría simplemente rechazar su destino y vivir una vida común? ¿O debía aceptar la magia, su verdadera naturaleza, y enfrentar lo que eso significaba?
Esa noche, Caden decidió ir al bosque cercano, buscando respuestas en la soledad. Caminó durante horas, el cielo oscureciendo lentamente, y las sombras del bosque parecían moverse a su alrededor, susurrando en el viento. De repente, escuchó una voz, una voz que no provenía de ningún lugar visible, pero que parecía hablar directamente a su mente.
—Hijo de la bruja, has llegado.
Caden se giró, encontrándose cara a cara con una figura envuelta en un manto oscuro. Su rostro estaba oculto en sombras, pero la presencia que emanaba era tan poderosa que Caden sintió miedo y fascinación a la vez.
—¿Quién eres? —preguntó Caden, tratando de mantener la calma.
La figura sonrió, aunque la sonrisa era fría y sin alma.
—Soy quien guía a los portadores de la magia, hijo de Elira. Has heredado un poder antiguo, y ahora debes elegir: abrazar tu naturaleza mágica y reclamar el destino que te pertenece, o rechazarlo y vivir como un mortal, limitado por el tiempo y la muerte.
Caden sentía la presión de la decisión. Si aceptaba su magia, podría llegar a ser tan poderoso como su madre, pero también tan solitario y vulnerable como ella. Si la rechazaba, perdería una parte de sí mismo, pero podría vivir una vida tranquila y sin complicaciones.
—Si elijo la magia, ¿qué sucederá con mi madre? —preguntó, mirando fijamente a la figura.
La sombra vaciló un instante.
—Si eliges la magia, tú y ella estarán unidos por siempre en un ciclo de poder y sacrificio. Pero si eliges una vida sin magia, perderás todo vínculo con ella, y la olvidarás como si fuera solo un sueño.
Caden sintió un peso abrumador sobre sus hombros. El destino de su madre, su propia vida… todo parecía depender de esa decisión.
Al amanecer, Caden regresó a su casa, agotado y lleno de dudas. Su madre lo estaba esperando, como si supiera que él había tenido una revelación.
—¿Qué has decidido, hijo mío? —preguntó Elira, con una sonrisa triste.
Caden la miró fijamente, sintiendo una mezcla de amor y temor.
—He decidido… vivir mi vida como tú, mamá. No puedo rechazar lo que soy. —dijo, con la voz temblorosa, pero decidida.
Elira asintió lentamente, como si hubiera esperado esa respuesta.
—Entonces, prepárate para lo que viene. No será fácil, pero juntos, encontraremos nuestro camino.
Y así, Caden aceptó su destino como el hijo de la bruja. Aprendió a dominar sus poderes y a usar la magia para proteger a su gente. Sin embargo, nunca olvidó que, al hacerlo, renunció a la vida común que había soñado. La magia le otorgó poder, pero también lo ató a un destino de sacrificio y lucha. Con el tiempo, Caden comprendió que, en la vida, siempre hay un precio que pagar, y que su elección, aunque difícil, era el camino que debía seguir.
